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Ao meu bom amigo António, pelo que lhe custou não estar aqui.
- O António não vem - dizia-se. - Faltam o Zé, o Francisco, o Dr. dos Freixos, que não conheço, e devem faltar ainda muitos que, eu sei, gostariam bem de partir connosco. Eram quase 9.00h H, e não foi fácil reprimir o entusiasmo dos caminheiros. Contava-se com um pequeno número de diletantes e juntámo-nos umas largas dezenas de entusiastas Brunhosenses. Por fim, depois de perpetuar o momento, abalou o numeroso e esfusiante grupo em direcção ao POIO. Olmos, verdes nesta altura mas de fim anunciado. - Não! não é por aí! É pelo caminho da esquerda, o da direita vai para Lamas e Vale de Cabo! Lameira, a saga das amoreiras. O cultivo do bicho da seda. A industria do sirgo, bem florescente noutros tempos. Logo chegámos a Juncainhos. Apreciar os frondoso freixos, rever propriedades familiares, lembrar a fonte, e avistar esfusiante campo de papoilas, ali, já a descer para a Orretas. Juncais, a imorredoira fonte. - Sabes António, bebemos água pela corcha! Agriões, lampaças, merujas, pimpilros, um festim! Já defronte à horta de Senhor Manuel Gonçalves, a primeira cornalheira. Mas logo aparecem mais. E zimbreiras, e trovisco, os omnipresentes sobreiros, muitas e muitas arsanhas, mas sobretudo estevas floridas. - Como estão bonitas as nossas estevas, António! Vê-se bem agora a Hortelã. Compacto montado, misterioso lugar de lobos e alcaforros. Deixámos as cortes de Entre Caminhos, e estamos já no inicio da ladeira do POIO. Do lado direito, a primeira vertigem - a solheira das Picotas. Fantástico hino ao labor e sofrimento de todo um povo que das fragas fez brotar azeite. Inventou terra e com safardas erguidas a pulso, segurou-a ao toro das oliveiras.
Mais uns instantes e iniciámos a
escalada, ligeira diga-se, para a FRAGA DO POIO. Fabuloso lugar! É mesmo o belo horrível,
como dizia o Abade de Baçal. Alguns mais afoitos fizeram ligeira passagem, pelo local que se diz ter sido crasto antigo. Não ficaram convencidos, mas ficou instalada a duvida, o que já não é pouco. Ala que se faz tarde, e toca a descer para a Fonte do Buraco, onde tomámos o caminho da Chorda ao arrepio da tendência que pretendia jornadear pelo Picão e Perdigosa. Figueiredo, Malgueiro, Netos, e estende-se diante dos nossos olhos habituados ao betão, ao vidro e ao incómodo do vizinho do andar de cima, o esplendor da Barca. O Rio, pujante ainda nesta altura do ano, já sem açude, mas resguardado pelos imponentes salgueiros. As margens aqui não o comprimem, não tem pois necessidade de ser violento. À sombra do último sobreiro que se aventurou a desafiar as águas, reconfortámos o estômago, com presunto de cura esmerada, com suculenta e sápia feijoada, tenra posta de vitela, tudo feito com a conhecida prontidão, e servido com carinho pela esposa do nosso alcaide. Bem hajam o Zé Carrasco e família. Vinho a contento, café, e vê bem, para alguns mais felizardos e descarados até whisky. Whisky na Barca! Subimos, em confortáveis viaturas todo o terreno, pela Corticinha, Arrebentão, Amedo, Rodelas, Avessadas e Lameira. Matámos a sede com fresquinha cerveja da colheita do Zeca Barranco, e, reconfortada a alma e os olhos, jurámos repetir o evento logo a todos convenha. Jornada grande para um epicurista. Alguém disse com a propósito que era a primeira vez, que, por prazer, se fazia aquele caminho. Fez-se história! - Ah! já me esquecia! Vimos um ninho de carriça e um sobreiro com as iniciais - MG - que me disseram que quer dizer APRIJA!
Francisco Ribeiro.
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Caminhada à Fraga do Póio
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